Gosto dele, não me interpretem mal. Podia não gostar, mas gosto.
Mas não é quem eu sou.
É um nome tramado.
Nome de grandes mulheres. De revolucionárias, de imperatrizes, de santas.
Eu sou pequenina. Literal e figurativamente.
Às vezes, sou maior, outras, ainda mais pequena.
Eu sou eu.
Todos os dias mudo.
Ando para a frente, para trás.
Mas sou eu.
Tenho sonhos...muitos sonhos, tantos sonhos.
Tenho medos. Cada vez menos. Menos que os sonhos.
Atiro-me de cabeça. Espeto com ela contra a parede.
Faço asneiras. Asneiras não, faço merda. Sou do Norte. No Norte, faz-se merda.
Mas também faço coisas boas. Sou do Norte. E no Norte fazem-se coisas boas.
Gosto dos meus. São meus, gosto deles. Lógico não é?
Canto no chuveiro. Canto no carro. Canto enquanto trabalho. Canto quando estou deprimida. Canto quando estou feliz. Canto mal.
Desço escadas aos saltinhos. Danço em corredores vazios.
Gosto de chocolate. De coisas picantes. De coisas doces. De coisas boas. De comida. E de comer.
Mas detesto perder tempo a comer.
Ninguém me dá a idade que tenho. Dão-me menos, muito menos. Às vezes, é engraçado. Outras é caricato. Muitas vezes é chato. Faz-me sentir pouco sexy. Faz-me sentir uma menina a brincar nos armários da mãe.
Às vezes, não me apetece ser sexy. Apetece-me pijamas e pantufas. Outras apetece-me baton vermelho e saltos altos.
Às vezes, sinto-me mais sexy de pijama e pantufas que de saltos e baton. Tem dias.
Sou de dias. Há dias em que estou feliz sem motivo, outros em que estou de mal com o mundo.
Gosto de fotografia. De vê-las. De guardá-las. De mostrá-las. De tirá-las. Às vezes, gosto que me fotografem.
Gosto de não ter de sorrir para as fotos. Não gosto dos meus dentes. Mas às vezes, eles sorriem por vontade própria. Gosto deles quando fazem isso.
Gosto de animais. De todos. Odeio insectos.
Gosto de escrever. De pintar. De coser. De criar.
Gosto de gostar.
Gosto de mim.
Não gosto de mim.
Esta sou eu. Hoje.
Amanhã, já serei outra...
Sem comentários:
Enviar um comentário